Skip to content De woorden van het meisje bleven in mijn hoofd hangen alsof ze zich vastklampten aan iets wat ik niet kon wegduwen.
“Olivia zei dat je zou komen.”
Dat kon niet.
Dat mocht niet kunnen.
Olivia was drie jaar dood.
Ik deed een stap achteruit zonder het te beseffen. Mijn blik schoot van de tweeling naar het donkere bos achter het huis. De bomen stonden stil, maar het voelde niet stil. Alsof er iets daarachter ademhaalde dat ik niet kon zien.
“Dat is onmogelijk,” fluisterde ik.
Emma hield haar brood nog steeds vast, alsof het haar enige zekerheid in de wereld was. Ella keek niet naar mij, maar naar het pad. Alsof ze bang was dat het zou verdwijnen als ze haar ogen ervan afhaalde.
“Wie heeft jullie hier gebracht?” vroeg ik, mijn stem scherper dan ik wilde.
Geen antwoord.
Alleen stilte.
En die stilte zei meer dan woorden.
Ik haalde diep adem en dwong mezelf om rustig te blijven. Ik was een volwassen man, geen kind dat zich liet meeslepen door verdriet of verbeelding. Maar mijn lichaam reageerde anders. Mijn hart sloeg te hard, mijn handen waren koud.
Ik keek opnieuw naar het bos.
Het pad dat ik kende sinds Olivia en ik dit huis hadden gekocht. Het pad dat ze altijd “haar geheim” noemde. Ze zei dat het haar hielp denken. Ze zei dat niemand haar daar ooit zou vinden.
Niemand behalve ik.
Of dat dacht ik.
“Blijf hier,” zei ik zacht tegen de meisjes.
Emma knikte bijna onzichtbaar.
Ella niet.
Zij bleef staren naar het bos…